Поэма.
Как пишутся волшебные стихи?
Здесь как-то сразу, даже не ответишь.
Конечно, почерком натруженной руки.
И по дороге, если строчку встретишь.
Живет она: в деревьях, на кустах
А, может, на обочине тропинок?
В дыхании осени, в раскрашенных листках,
И в красоте желтеющих рябинок.
Живет она: в обычном ясном дне,
Среди простых обыденных прохожих,
И даже на расписанном окне,
И в людях совершенно не похожих.
Живет она: на ветке у ручья,
В дыхании ветра, в золотистом поле.
Она, как зорька ранняя, ничья
Встречаю её нежную в раздолье.
Живет она: в рыдании дождей,
В листочках клейких маленьких березок.
В хвое упавшей посреди корней,
В грибах осенних у лесных сторожек.
Люблю ее живущую: в словах,
В квартирах пыльных,в голосах печальных.
Несу весь груз эпохи на плечах
И не хочу быть в вырезках скандальных.
Люблю ее: как маму,как дитя,
Как песню соловья в весеннем всплеске,
И даже, как наивную тебя,
И замираю с нею в перелеске.
Люблю ее,несу как лик, в душе.
(Пусть сердце застывает от пощечин).
Грустит она на вспаханной меже,
А с ней я,откровенно, осторожен.
Живет она в рассветных чистых днях,
На берегу лесной пустынной речки.
Играет мыслью в пламенных словах
И греется со мной у русской печки.
2
Несу её,как женщину любя,
Как островок нетронутый веками.
Пусть сердце замирает у тебя,
Когда она читается словами.
Люблю её парящую в веках,
В родном краю среди окраин здешних?
Вот только стрелка наземных часах,
Не будет в промежутках больше прежних.
Её не потеряю никогда.
Я выживу без денег и без хлеба.
Не зря мои потрачены года,
Как этот миг-прекрасные рассветы.
Вот так, серьезно, пишутся стихи,
В грядущее шагая шаг за шагом
Как искорка живительной строки
С размером, подходящим интервалом.
2
Россия,без меня, жила века
И проживет грядущие столетия.
Пускай звучит волшебная строка,
В порыве слов земного откровения.
У каждого отмерен Божий путь,
Но выдыхая в каждом вздохе слово,
Я даже беспокоился чуть-чуть,
Чтоб не писать поэзией Рубцова.
Искал свою волшебную строку
И в поиске летели мои годы.
Любил природу,вешнюю реку
И проходил сквозь бури и народы.
2 часть.
Забудь ,поэт,про школьные года,
Что треплют люди,тыкая в нас пальцем.
Люби огонь родного языка
И проходящий поезд мимо станций.
Люби, что вечно, дорого тебе
И пусть судьба подбрасывает грубость.
Люби сердечный огонек в себе.
Не обращай внимания на глупость.
Живи, как хочешь, как умеешь жить,
И не ругай подпитого соседа.
Люби, что только сможешь полюбить,
И выслушай, разговорившись, деда.
Все не сказать,что хочется сказать,
Так много в жизни поглощает слово.
И то, что вам дано в стихах понять,
То будет вечной искоркой святого.
Стихи, они, как скрытый горизонт,
Как слезный дождь с размытою дорогой.
И даже, самый вредный идиот,
Не будет вредным,будет недотрогой.
Стихи для всех, кто может говорить,
Или читать наивными слогами.
Непросто, веришь, родину любить,
А за любовь считаться головами.
Внимательный напьется, как вином.
Ошпарит сердце горькими словами.
Иду я с ней, как с ангелом, вдвоем,
Но по земле натоптанной ногами.
Конечно, нужно проще написать,
Но не поймет поэзии, прохожий.
Жизнь не обманешь,жизни не соврать,
Как на бегу коня не застреножишь.
Вот так идем, молчим, то говорим,
То пишем сердцем, то душой страдаем,
То молимся, над грубостью молчим,
И просто слово нежно изучаем.
1
Она за ручку, словно малыша,
Ведет с собой оспаривая время,
В разгул стихии вновь листвой шурша,
В лучах рассвета мыслью пламенея.
( Придет за мной,старуха-моя смерть,
С косою острой прокосить мне тропку,
И буду я в закате пламенеть,
А ты нальешь мне, как обычно, стопку).
5
Так пишется волшебная строка.
Не знаю я-Ответил, не ответил?-
Пишу, пока шевелится рука,
Пока живу, дышу на этом свете.
Пишу, пока ступаю по земле,
Среди заимок и среди прохожих.
И неразрывно связаны во мне,
Дыхание дней лучистых, непохожих.
Не тороплюсь, я открывая даль,
Все глубже, как родник тысячелетий,
А жизни, мне своей уже не жаль,
Жаль, пролетевших золотых столетий.
Серебряный был век и золотой,
Что, скажут обо мне, мои потомки?
Живу я на земле своей родной,
Несу всю боль, из вышитой котомки...
Чем глубже, тем сильнее, но азарт
Играет строчкой все больней, сердечней.
Вот только бы все выдержать, не сдать
И оставаться в мысли человечной.
Играю, как младенец у огня.
Да, не сгореть бы, только пламенея,
-А если что, то ты, прости меня-
Прошу пораньше, ,даже не робея.
Вновь открывая новый горизонт,
С любовью я живу, вдыхая слово.
Игра в рулетку, выиграет лишь тот,
Кто признает хоть капельку святого.
И пусть, напрасный мой сегодня труд,
Лежит в стихах в открытом интернете.
Душой я там, а сердцем, рядом,тут
В живом и пламенеющем рассвете.
Меня уже ничем не удивить,
Я удивляю тысячи прохожих.
Вот только, эту нить в клубочек свить,
И умереть, под хлопанье в ладоши...
6
Стучитесь в дверь, откроется она.
Молитва ,тоже никому не ясна,
Но в ней такая скрыта глубина,
Что говорить об этом, в слух, опасно.
Вот так стихи века переживут
С историей России,пусть не с нами.
Тяжелый, но любительский хомут,
Который одеваем мы годами.
Я в грязь лицом упасти не боюсь,
Отмоюсь в расцветающей лазури.
Мой выбран путь, в его зубам вцеплюсь,
Не оторвать, меня, коварной буре.
Пусть в след плюют мне, недруги, иду
Туда, куда не выпишут мне пропуск.
Быть может, я накликаю беду,
В свой бесконечный, безвозвратный отпуск.
7
Вы, не гоните пса от ваших ног.
Он любит, вас, всем сердцем, всей душою.
Не переступит в доме он порог,
Живет он рядом с тишиной ночною.
В сиянии звезд над древностью Руси,
С дыханием слова в звуке с микрофона.
Мой друг сердечный, ты, меня прости,
Коль прочитал стихи мои без стона.
И если, вам, не вышибло слезу,
Не содрогнулось слово, поперхнувшись.
Вы, значит не увидели грозу,
И не упали от нее споткнувшись.
Не я, не ты, не он и не она,
Не будем без причины рваться в сердце.
Пускай живет родная сторона,
Любовь земная, пропусти погреться.
И я войду в любой открытый дом,
Пусть закрывают двери на засовы.
И открывают мой любимый том,
С души сниму железные оковы.
8
Не для себя пишу, а для тебя,
Мой милый друг, любимый мой читатель!
Такая участь у меня, судьба,
В ней крошки золотые от царапин.
В них нежная обуза прежних лет
И поиск неизвестного начала.
В них: то горит, то тухнет яркий свет,
А по-другому в жизни не бывало.
Иду по тропке, а куда иду?
Бреду в лучах осенних, солнцем греюсь.
И что-то под ногами подниму.
Не на кого я больше не надеюсь.
Люблю играть словами вечерам,
В них нахожу прообразы другого.
Люблю я вечность по земным часам,
Люблю я жизнь в сиянии святого.
Люблю, как вечность, этот белый свет.
И в церкви помолчать, стою часами.
Люблю я вечность- бронзовый рассвет.
И звездный свет у нас над головами.
Люблю я все, что дарит теплый свет,
Моей душе живущей без надежды.
Могу сказать- Что ,вас,прекрасней нет!-
Лишь женщине, снимающей одежды.
Как не любить, что мне дано любить!
Страдать, молчать в порыве огорчений.
В печали хмурой нежность находить,
Писать стихи в порыве настроений.
Как не любить, когда горит душа,
Той страстью нежной, что зовем-Любимой!-
И успокоить в крике малыша,
И созерцать, родной язык, единый.
9
Вот так живет волшебная строка.
От хрупкой льдинки до земной спирали.
Её направит твердая рука
И в нужном русле выразит словами.
Она рождается, как солнце за окном,
Как женщина манящая духами.
Она живет в обличье земном
И вся у вас под ясными глазами.
Ступая, сделав шаг, остановись
И окунись в прекрасное мгновение.
Пусть, этот шаг уверенный, как жизнь,
Где пишешь ,ты, земное откровение.
18.10.2017 года.