Не стоит о листве – она мертва,
С иссохших уст ещё текут слова,
Чахоточный румянец щёки красит,
Но в шаге смерть, её объятий жар
Влечёт к себе, и ни одна душа
Перечить не способна этой власти.
Что пропадает с глаз, зайдя за грань,
Про то живым неведомо,
герань
Теряет цвет, как лист теряет вишня,
И смерть, не зная счёта, ни одной
Пылинки не оставит под луной –
Она не знает брошенных и лишних.
Отыщется ли смерть за смертной мглой?
Прошита вечность тонкою иглой
Конечности любого проявленья,
Но нет трудам творения конца,
Пока скользит у самого лица
Последний лист,
Осенним тронут тленьем.