У неё чудеса похудения,
У него стеклотарная звонница,
У меня голоса через стену, и
Объяснимая матом бессонница.
У неё добегалки поджарые,
У него перекуры заквасные,
У меня на площадке пожары, и
Постоянное цоканье вальсами.
Я взорвал бы их в эту же пятницу,
И менты, и тюрьма не помеха, но
Он пропал на Донбассе в пятнадцатом,
А она, чтоб не съехать, уехала.
И теперь, новостями затурканный,
Обрастя бородой черносотенной,
Я кормлю его банку окурками,
Между первой и пятой за Родину.