Дали родимые, дивные, светлые…
Сумерки ёжатся под облаками.
Блики и тени, еле приметные,
Неуловимо реют мазками.
От полотна к полотну пробираюсь.
Тихая музыка всё продолжается:
Краски
что ноты
вовсю разгораются,
Призывно искрясь и переливаясь.
Станет поэзией проза обычная,
Запечатлённая на полотне.
Эх, разглядеть бы штрихи непривычные
В каждом
грядущем иль прожитом
дне!