Не шутейно, не балаганно жизнь прожив,
поздно метить в ангелы крылом,
горькой тяготой плоти надорванным,
скомканным покрывалом небес укрываться
от стужи человеческих душ.
Кто ты - морок ли злой?
Кто ты - муж или бес? -
без
повздошных открытий смыслов,
ускользающих от докучливых див плотоядности?
Бедный наш человек - бог?
Бог продрог
в чёрных глазницах пустых, безглазых навеки.
Веки смежив, добился свободы летать:
Взял и с разбегу - туда,
где вода
без дна
и небо без солнц.
Там расцветает земля
Грядущего Сущего,
Тихо Зовущего:
"Хайре, Сократ!
Как я давно тебя ждал".
А нам... Нам полёт отменили.
Были ли крылья? Мы были ль
там, где в небесной прострации
детищем институций больных тебя окрестили,
имя дали такое сиротское, грубое,
как заплаты на старой тунике гоплита?
Ноет под сердцем совсем не по плану.
Рана:
падением тени свет отменён.
Сон.
Вечный предтеча Бога, сколько осталось ночей?
Пей,
мой последний герой, напоследок цикуту -
радость смирения мудрых!
Утро.