Я не поэт, но чувствую спиной, что ты меня в поэты записал
На крафтовой бумаге и вручную чернильной ручкой
(чернила specially купил на сайте магических чернил
Из трав ночных: вербены, лоха, лесных семян и смол)
И свечи очередно возжигая: вороньи – обережные, чтоб путь мой был спокоен,
В них подорожники, тимьян, шалфей, крапива,
И жабьи – таволга и мхи, и верески хранят всю силу леса для меня свою
И розовые, безусловно, что с лепестками роз, жасмина, алы, несущие любовь - твою
Все слеплены вручную из пчелиных восков, искрят, горят сверкая
Ты заживо вписал меня в анналы мертвых:
Поэтов мертвых, но любимых!
Как жаждешь ты оплакивать до смерти своей мой образ
Рыцарем печальным у окна без страха и упрека!
Поверь, я не хочу поэтом быть и членствовать с почетом в собрании почивших в Бозе!
Отнюдь! Уж лучше быть живой и не поэтом!
Поэтом я могу не быть!
И гражданином , собственно, – не обязан(а)