а чужие слова сквозят
твоей неизбывной болью
я теряю азарт
склоняясь под тяжестью, а не любовью
колоски перемалываются день за днём
посевная, урожай, сбор
мы день за днём вдвойне устаём
и заводим ни о чём разговор
новый рассвет несёт новые лица
их глаза чем-то новым горят
а у меня вспыхивает страница
когда вижу на ней твой взгляд
***
И кажется, что все, кто пишет тебе, пишут своими словами его боль… В каждом слове и в каждой строчке сквозит его отчаяние от потерянного связующего чувства, от того, что больше не вернуть то волшебство, которое было, но теперь пропало так, как будто бы его никогда и не существовало… И мы снова не верим в чудеса, и наша память настолько истёрта, что мы даже не верим в то, что волшебство когда-то существовало, а только верим, что всё это был просто сон. Сон. Сон. А они пишут… И слова сквозят не их болью, его болью, болью того, кто потерял возможность чудес, магии и волшебства и не верит, что такое могло быть…