Хладной ночью за окном свистит сирена,
Заливая всё вокруг протяжным стоном.
Птицы с ней галдят, и слышен крик соседа,
Но тебе всё это кажется измором.
Встанешь, включишь свет на пыльной кухне,
Тот разгонит мрака горькие печали.
Укрываясь в этой светлой малой бухте,
Ты историю читаешь всех земных страданий:
Человек, давно ушедший за пределы,
Крест поставил на себе огромный:
Космос покоряли наши деды,
В их же время мир сжигали бомбы.
Человек сам стал свободней птицы,
Но рождается по прежнему без крыльев,
Потому заместо всполохов зарницы,
Он на серость смотрит, задыхаясь пылью.
Неужели, чтоб потом сродниться с серым,
Люди шли такой извилистой тропою?
Не ответит на вопрос нам этот небо,
Но ответим мы, лишь став в конце собою.