Выходной

У ангела сегодня выходной. Он курит "Kent" и пьет на кухне пиво В потянутой футболке некрасивой, под бредни телевизорной "слепой". Недельный трэш  отчетлив в голове: пожар,  трёхлетний мальчик на карнизе, целехонькая книжка Кена Кизи  средь жжёных тряпок на седой траве... Потом - холодный свет, холодный пот... Фигуры в белом, скальпель, запах крови. Как паутинки – миллион  условий, чтоб выжил оперируемый тот… Как от напряга каждый нерв дрожит! Он чуть на милионном не сорвался… И с господом  отчаянно ругался, чтоб в сотый раз дал грешнику транзит. Потом над сонным городом летел. Был сбит во время фронта грозового. Упал и брел пешком. До полшестого. А после  всю субботу – прохрапел.  Воскресный вечер. Кизи.  Пачка «Lays»... И тонут в пиве сумрачные мысли. В прихожей крылья на крючке повисли. А завтра понедельник. Новый рейс.