Сто лет прошло. И я смотрю в окно.
Там нищий пьёт осеннее вино,
Что отливает безобразным блеском.
… А говорить мне не о чём и не с кем.
Б. Рыжий
"… а говорить мне не о чём и не с кем."
Зайду в подъезд, облупленные фрески
Глядят со стен, как будто виновато,
Глазами подросткового формата…
Потом сползёт слеза на дно бокала,
Чуть подсолив патетику вокала,
И чёрный кот на плечи взгромоздится
В присутствии безликих очевидцев -
Вещей, предметов нужных и не очень.
О, сколько непохожих одиночеств
Ютятся в этих фресках и подъезде!
Пока ты всё шептала - "мы - не вместе",
Я пил неспешно сумрачное пойло
В своём хрущёвском нелюбимом стойле.
Итак: ты возвращалась бесконечно
То с ранами, то с личиком отечным
И плакала, бросая грязь и взоры
На пыльные хрущёвские узоры…
Я помню этот плач и эти плечи,
Но говорить мне не о чём и нечем.
Я сам ушёл, чтоб осень накатила
Стакан вина, ямбическая сила
Взыграла раньше, чем столетний отрок
Повесился на шторных отворотах.
Печально, что в прощальных девяностых
Застрял мой шкворень - ускоритель роста.
Ломалась жизнь с невыносимым треском.
"… а говорить мне не о чём и не с кем."
16.10.2017. TSV