Вот бы увидеть над толпою
прохожей, где-то на Тверской,
невысоко, достать рукой,
все души тех, кто упокоен,
которые пластом незримым
над нами, в тихом звуке трубном,
плывут в своё куда-то, мимо,
горюют: больше недоступно
им в этом пребываньи вещем,
со слов проводника- вождя,
совсем простые в жизни вещи –
письмо, улыбка, шум дождя…