Тихо смолкло в ночи пение радостных птиц,
Заливая пустой синевой наши лица,
С этих пор не боюсь ни воров, ни убийц,
Я сама теперь вор и убийца.
В чем же смысл прожить эту жизнь, не дойдя к своей цели?
Разбежаться и прыгнуть в глубокую пропасть,
По дороге крича о свободе, что мы не имеем,
Отказаться не в силах как в кулере лопасть.
Я горю как спиртовка, пылая под пылью,
Не способная даже устроить малюсенький взрыв,
Превращая в историю то, что все звали былью,
Пытаясь зашить алой нитью обрыв.
Никогда не смолкала трель соловья на ветвях,
Все иллюзия, сказка, спасибо за радугу в луже,
Никогда синева не мешалась с другими цветами,
Никогда не бывало ни лучше, не хуже.
В чем же смысл лить слово за словом в стихах,
В строки, что не заденут сердец, не останутся в памяти?
Смысл в том, что вокруг только ненависть, горе и страх,
А стихи как оазис в пустыне отчаяния.