М.
"Мой старый мальчик, — пропою, слегка грассируя, —
мой юноша седой". В ответ — смешок.
Осенний парк шуршащий, небо сирое.
Но из цветной бумаги хорошо
листочки вырезаны ножницами острыми,
как будто длится всё урок труда
в начальной школе на летучем острове.
Мы взрослыми не станем никогда.