Я как беспечный балобол,
Свои стихи пишу напрасно.
Хвалою изредка польщён,
Но большей частью безучастно,
Внимает "вычурам" строки,
Моей, читатель очень редкий.
В ней мало страсти и любви,
А слог бывает злой и едкий.
Мой юмор плюнуть норовит,
Кому-то в душу, к хамству склонен.
И я к тому не плодовит,
И от того не многословен -
Не рад осмеивать других,
Так делать просто не прилично.
Ведь редко собственный мой стих,
Бывает ярким, необычным.
Лишь иногда дарит Мечта,
А реже - Муза, вдохновенье.
И потому пишу пока,
Свои для вас стихотворенья.
А может так мой ум теперь,
Себе занятие находит.
Он в пустоте моих потерь,
Бесцельно рифмой сумосбродит.
Но мне сказал мой милый друг,
Чей вкус и мненье уважаю:
Не самый глупый то досуг...
Лишь потому стиши ваяю.
16.10.2017
Картинка из интернета