Не-живая
Утро раннее. Парка аллеи пусты.
На скамейке сижу. Шевельнулись кусты,
Вылезает мужик, и (не первый уж раз!)
Я опять получаю удар между глаз!
Сквозь кусты он в овражек меня уволок.
Всюду зелень, негромко журчит ручеёк.
Руки, ноги верёвкой мне туго связал,
Рот мой скотчем заклеил, нож длинный достал…
«Что, боишься? Не бойся… Понравишься мне –
Жить оставлю тебя. Ну а вот если не…
Ну, начнём…» И ножом по щеке мне ведёт.
«Не мычи, а не то я разрежу твой рот
И отрежу язык…» Ах ты ж сволочь, ах гад!
И верёвки я рву как прогнивший шпагат!
Поиграем, паскудник, в игру, но мою!
Погляди мне в глаза, пока я тебя пью…
Вновь сижу на скамейке. Гуляет народ.
Мимо мама ребёнка в коляске везёт.
Утомилась, присела. Ребёночек спит.
«Как зовут его?» - «Миша» - она говорит.
Сколько лет ему?» - «Восемь…» - «Уже восемь лет???
А на вид-то малец – и пяти ему нет!»
«ДЦП, он не ходит… Сказали врачи,
Что его паралич невозможно лечить.»
«Может так,» - говорю ей – «А может, не так…»
(Пригодится мне свежепокойный маньяк –
Его жизнь не успела во мне омертветь…)
Я прошу: «Можно ножки ему растереть?»
Мама
Слёзы льются от счастья… А Катя ушла.
Не узнать, кто она и откуда была…
Миша, встав из коляски, на ножках стоит
И ей вслед, как и я, неотрывно глядит…