Зачем здесь всё опять не обо мне:
Притворная слащавость листопада,
И глупая ненужная досада,
Прильнувшая с мечтою о весне.
Не обо мне завешено окно
С утра дождём, наивным и летучим,
Как будто разливается не туча,
А белое прозрачное вино.
Не обо мне заблудшие стихи,
Забытые тобою на пюпитре.
И в жёлтой и оранжевой палитре
Не обо мне слетает лист с ольхи.
Не обо мне тут ходится часам
По кругу, и овалу, и квадрату.
Не обо мне, что было здесь когда-то
Доверено высоким голосам.
Не обо мне сшивается сафьян,
Что будет второпях окрашен грубо.
Не обо мне высматривает лупа
Едва заметный кожаный изъян.
Но в книге, поселившись в тишине
Строкой, застывшей между листопадом
И оттепелью, льющейся каскадом,
Найдётся место слову обо мне...