Теперь вокруг и красота, и разоренье;
осенний день то - плачет, то - искрит
и очень скоро вместо ярких акварелей
вплетёт в палитру аскетический графит.
Люблю такими вечерами,
зарывшись в плед, Акунина читать
и слушать как Шопен перебирает гаммы,
струящегося за окном дождя...