Шорох листвы, что ветер обрывает,
Что кружатся на землю опускаясь,
Что сонную печаль так нежно навевает,
За мысли и мечты настойчиво цепляясь
Зовет с собой. Зачем зовет? Куда?
Тропою узкою среди увядших трав,
Вдоль берегов забытого пруда...
И я иду. А, правда, может он и прав...
И мокрым золотом блестит ковер,
В дождливой дымке где-то растворяясь,
Там, заблудившись, потерявшись взор,
Бредет, за ветви, под дождем цепляясь...
По небу серый холст морщинится, ползет,
Роняя капли на промокшие поля,
По пруду листьев проплывает целый флот,
Наверное туда, куда летит мечта моя,
Шуршанье залота. Не слышно пенье птиц,
И ветер холодно бросает щедро капли,
Шумит в ветвях, не знающий границ,
И никогда, конечно, не иссякнет...
Листок кленовый положу я на ладонь,
Он раскален, почти горит, он тлеет,
Я вижу, как похож он на огонь,
Но вот, увы, горит, да рук не греет...