*=*=*
В писании стихов немного смысла,
Когда уснула Муза до утра.
Кто снова освежит поэту мысли?
Лишь Муза знает, что стихи -- игра.
Игра фантазии и вдохновенья,
А с вялой Музы -- что с неё возьмёшь?
Послужит лишь поэту утешеньем,
Когда чернил в чернильницу нальёшь...
Её пора настанет просыпаться,
И рифмами пристойными сорить.
Поэт с поклоном будет улыбаться
И Музу до беспамятства любить.
А если ошибётся в чём-то Муза,
Ей даст пинка расстроенный поэт.
И, чтобы не была она обузой,
В родной Парнас он купит ей билет.
Там вдохновенья пусть поднаберётся,
Затем сквозь годы возвратится вновь.
Пусть дух поэта к небу вознесётся,
Чтоб в сердце вновь почувствовать любовь...