“У поэта соперников нету —
ни на улице и не в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас — о себе”.
(Булат Окуджава.
"У поэта соперников нету")
Жизнь поэта умом не осмыслена,
Это глас неуемного сердца,
И ему, по законам неписанным,
Неприемлем удел всепрощенца.
Он тоскует за всё человечество,
За униженных и оскорбленных,
Он в любви,
как вселенная в вечности,
Добродетелен и неуёмен.
Если подлостью сбит обездоленный,
Он стихом пригвоздит шарлатанов,
Если плачет подбитая горлинка
У него открываются раны.
И страшны его речи крамольные,
Для улиток в надежном бетоне,
И сбивает теченье подводное,
"Наглеца"к охраняемой зоне.
В небесах перезвоны церковные,
Голоса изумленно печальны,
И ведут под вершины терновые
Несгибаемых лиры коварно.
Кумачевы колесные лопасти,
(Путь тернистый предвидел избранник),
Стих невольника – узника совести,
Под подкладкой хранит серый ватник.
Это памятник, кровью расцвеченный,
Всем поэтам - безумцам от рода.
Черным воском залиты подсвечники,
Безутешна в страданье природа.