В моем моторе что-то барахлит.
Наверно, слишком много барахла.
Который год имею бледный вид,
Копя былых надежд никчемный хлам.
Усталый день стекает вяло в ночь.
Напрасно ждут меня просторы крыш.
На подоконник влезть уже не смочь.
А был ли мальчик, звавшийся Малыш?
Была ли дама в теле - Фрекен Бок,
Варенье в банке, торт и свечи в нем?..
Забыл скрипучий флюгер, где восток,
И юг найти не может днем с огнем.
Устал ветрам подыгрывать металл.
Заржавлен штырь и набран лишний вес.
Он, как и я, похоже, отлетал
И отпарил в беспечности небес.
У могикан последний умер вождь.
Его перо торнадо унесло.
А в местном парке бродит только дождь,
Сушить мешая девушке весло.
Глаза глядят невидяще во тьму -
Меняй очки, а хочешь – не меняй.
Разбор полетов как бы ни к чему,
Ведь эта блажь уже не для меня.