Взращен испанскою землёю,
Тореро, лаковой туфлею
Начертит на арене крест,
Но сам в душе молиться станет –
Пусть бык быстрей, чем он устанет,
Хоть нет быка сильней окрест.
Счастливчик! Ты рождён в Мадриде.
Твоё призвание в корриде,
И сходит публика с ума,
Когда красивый, ловкий малый,
Взмахнувши плащаницей алой,
Разит быка, как смерть сама.
Каприз Фортуны, злобной дамы,
Переместит героев драмы.
Несовместим позор и честь,
Легенде не подмять обычай –
Тореро сгинет в шкуре бычьей,
Как не печальна эта весть.
Припомни же, мясник блестящий,
Свой первый выход, меч разящий
Под крики «Оле!» сладкой славы,
Как без причины, хмур и зол,
Смотрел ты на клинок уставший,
И молча вытер о камзол,
На нём, оставив след кровавый.
И вот он - грянул час расплаты...
Сейчас сюда бы щит и латы ...
Скорей черкните впопыхах
Туфлею крест, но миг пророчит –
Его спасать никто не хочет,
Не помолившись о грехах.