Кружится по Ваганьковскому осень.
Торчат берез ощипанные оси.
Армянская церквушка эхом скорби
московское рябое время горбит.
Опять охота проливать чернила.
Корявый почерк, наподобье ила,
прилип к полям какого-то журнала
докучным словом - мало, мало, мало...
И хочется теперь всего и сразу -
любви, которой не любил ни разу,
друзей, которых не сыскал доселе,
стихов, увековеченных в Excel-е,
чтобы восстала альфа и омега
из пепельного сумрачного снега,
покуда шорох листьев не потонет
под мрамором с кириллицей "Платонов".