Он сочинял прекрасные стихи.
Но вот беда - давно и по ошибке.
Он говорил красивые слова,
Увы, не тем, не там. Зато всерьез,
Как всем казалось. Хит одной блохи
Не может не выдавливать улыбку.
Слова не оставляют в головах
Входных отверстий. Только вспышки слез
На белой маске делали бюджет
Для дергающих ниточки за ширмой.
А он писал на пыльных зеркалах
Дрожащим пальцем... Всё-таки не май...
Как говорят, на высшем этаже,
Упоминая в суе ваше имя,
В виду имеют вовсе не тела,
А что-то неприятное весьма.