Из поэмы "Вой"
О чем молчит роса, о чем туман не шепчет –
Неведом нам их сон,
Щемящая тоска и ветра свист. Чет-нечет
казнит меня и лечит –
Моей души клаксон...
Нетрепетанье звезд. Застывшее безмолвье,
Беззвучный огнепад...
Волна из слезных грез, рой мыслей многословных
проносится проворно,
Лопочет невпопад...
Я против, я же – за… Досадные помехи –
Как пыль в умы, в глаза…
Смолчать или сказать?! – Прощаются огрехи
и дарятся орехи,
Что я не разгрызал...
Осколков град, пуль свист и трупы вперемешку,
И сны без тишины…
Обидчивый арфист!.. Здесь добрая насмешка,
прорвавшаяся пешка,
И смерть – не прощены...
Мне кажется, что нет меня и всей планеты,
И бесконечья звезд...
Шекспировский сонет один звучит по свету –
во тьме, где нет просвета...
И мы – птенцы без гнезд.
Безликость вся и всех, на всём – печать забавы,
Не дикой, не живой...
Недобродушный смех. Сочувствие – отравой!
Смерть – лучше пошлой славы,
И лучше песни – ВОЙ...
Померкли образа, падет на землю кречет.
Рев с храпом – в унисон...
Ни помысла – назад, лишь – вверх, к заветной встрече,
что мне расправит плечи,
Прервет мой тяжкий сон.
весна 2001 г.