Цветом старой пшеницы покрыта дорога,
Кипячёной водой крошится небо,
Бычков под ногами, как шкур в живодёрне,
Мертвый палас тянется сквозь парки и скверы.
Так легко потеряться между чьих-то домов,
Прошлое держит прочно, словно наручник,
Бежать от прожЕкторов прожекторОв,
И вряд ли, что оно когда-то отпустит.
Миллиметры сатиры, километры страданий,
На ловца в хлебном поле сбегаются звери,
Разбей бутылку о последний корабль,
А не об кафель, как ты привык это делать.
Осенний вокзал - последний оплот,
Хоть тут никаких бы знакомых не встретить,
Молчание рупоров как приговор,
Пальто на распашку - грядёт северный ветер.
Подошвы коробят черный бульвар,
Ливень пробивает с напором зонты,
Каждый успех тут практически мал,
Для того, чтобы исполнялись мечты.
И все это время до боли знакомо,
Эти кресты до горы нам не нести,
Октябрь оставляет шрамы на теле, как Зорро,
И это не просто ветер, - это дыхание осени.