Пусть не поэт, а графоман -
мне не дано себя судить,
но полон мой всегда стакан
и виден где-то впереди
тоннеля будней тусклый свет,
а значит это что,
есть то во мне, чего в вас нет:
в себе я отыскал исток
ручья, что наполняет слог
потоком грязных слов,
переливаясь за порог
дверей ваших голов -
он всё снести всегда готов,
разрушив сеть плотин,
пустырь оставив позади,
вас в прах перемолов.
Пусть метрики я не знаток,
но заведу в свой лабиринт
из рифм несвязанных и строк,
с дистанции на полпути
сойду, оставив в клетке вас,
ведь пробил час уже давно
из-под полы достать фугас,
но стаду как-то всё равно:
пастушьей плети страшен свист -
нашли в себе раба?
Хозяин ваш - больной садист,
вы лишь в своих гробах,
перевернувшись сотню раз,
отпустите подкожный страх
слов скудный истощить запас,
себя не отыскав в стихах.