Все семь пятниц уже прошли,
По ночам не звонит никто.
Я сижу на большой мели,
Поедая кусками торт.
Ни поплакаться, ни обнять,
Ни обидеться, ни простить.
И, какая-то часть меня
Умерла, как бездарный стих.
Это кажется, что смеюсь.
На тринадцатом этаже
Был альбом про мою семью,
Но родителей нет уже.