А у нас всё то же – осень сероглаза,
Ходит по проспектам, собирая лужи.
Сквер, вчера зелёный, ночью был наказан,
Пожелтел от горя, сам себе не нужен
В этом новом цвете. Где ты, моё лето?
С кем сейчас гуляешь под мотив прибоя?
Мне журавль бумажный про тебя ответил:
«С тем, кто был понятней, чтоб не стать тобою»…