Из сентября вырастают морозные люди:
Руки шершавые, красное в холод лицо.
Из сентября выпадают печальные будни,
В них наливается полусухое винцо.
Из сентября не выходишь таким же, как был ты,
То, что меняется, вовсе незримо подчас.
Люди теряют свои натиравшие иглы,
В шарф спрятав все, кроме блеска беснующих глаз.
Из сентября вытекает ковёр позолоты -
Брызги от солнца, что летом скопила земля.
Запах вдохнув полудикой, но все же свободы,
Может быть в этот сентябрь найду я тебя.