Осень трусит рыжей гривой
И листвы полны дворы.
Брызжет дождик торопливый,
Сквер без криков детворы.
Порожнятся кладовые
Яшм, топазов, янтаря,
Жухнут травы луговые,
Зябнут в реках вентеря.
Но теряюсь я в догадках,
До сих пор не рассудил –
Отчего в погоде гадкой
Пушкин прелесть находил?
То ли Болдинскую осень
С девой коротал младой?
То ли он в то время бросил
Заниматься ерундой?
Что творил избранник Божий
На пределе сил своих –
В дождь и ветер, в день погожий
Впрок чеканил звонкий стих.
Знал как лекарь терпеливый,
Мастер флирта, клятв, игры,
Что цыганские мотивы –
Это средство от хандры.
Выбор мой - бродить по миру
В слякоть, вёдро, в хлад и зной,
Чтоб найти свою Земфиру,
И украсть любой ценой.
Снится мне табун строптивый,
Разноцветные шатры... ..
Осень прянет рыжей гривой
И листвы полны дворы.