На шершавых ладонях берёз,
Шелушится их жёлтая кожа.
Неужели и правда, всерьёз,
Заморозил их ветер, до дрожи?
Он порывисто с севера дул,
Есть у осени тоже стервозность.
И кричала листва: - Караул...
И во мне пробуждала нервозность.
И смотрел я в окно просто так,
Мне б сегодня любви наслажденья.
И не знал, где же та, где же та,
Та, к которой мечты и стремленья.
Я держал бы её, как цветок,
Держит нежно влюблённый рукою.
А сорвавшийся жёлтый листок.
В мир романтики звал за собою.
И спешили б мы оба туда,
На берёзки, наверно, похожи.
И безжалостный ветер тогда,
С нас срывал нашу жёлтую кожу.
Только нам поддаваться зачем,
Пусть сгибается ветер в поклоне.
Ты почувствуй ладонь на плече,
Состоянье осенних агоний.
Может быть, за былые грехи
В наказание, ветер серьёзен.
И не я написал все стихи,
Я признаюсь, тебе пишет осень.
* * *