уж за полночь,
а муза не являлась,
ни в декольте, ни де филе,
перо ненужное валялось
среди бумажек на столе,
уже противно пахло щами,
и чай давно остыл в стакане,
он в комнате, заваленный вещами,
желал рассвет встречать нирване,
что проку бегать по углам,
то спотыкаясь, то роняя вещи,
не мысли, а какой то хлам,
а сон, действительно был вещим,
тот сон был про казённый дом,
и дама скалилась в улыбке,
с какими нервами, с трудом,
он к роковой спешил ошибке,
всё кончено, с терна венец
уже казался на челе,
пренеприятнейший конец,
и будущность уже во мгле...