"не так страшен черт, как его малюют" (пословица)
да, малевать мы мастера...
хотелось
в терниях сознания
священный написать грааль
в честь ПокровА,
но черта с два -
малюю черта
искусно и весьма отчетливо.
его черты - моя вина -
мой ум рисует мира здание
крестом для каждого окна,
могилой всякому скитанию,
недостижимостью дорог
к порогам у чертогов Бога.
и потому везде, всегда -
неблаговидностью итогов.
уму причина не нужна.
вернее, он найдет причину
и в том,
в чем вовсе нет ее -
он перекрасит в воронье
и голубя, и в чертовщину
любое ввергнет начинание.
ему причина не важна
мой ум рисует мироздание -
набросок
это первый шаг
в нем под ногами все шуршат
штрихи обиды давней, давней.
и до Тебя не дотянусь -
и вроде - все лежит на блюдце,
и вроде все - бери и ешь,
иди топчи ногами грусть,
чтоб Ты вставал вокруг, промеж -
везде - для новых конституций,
инструкций, прочей чепухи,
не чепухой представшей если
весь этот мир в Тебе воскреснет,
Тобой проглоченный за миг...
гоня лихие мысли к бесу,
и каждый миг,
стопой отрезанный
обратно не зови, не клянчи,
не жди удачу, верь в удачу...
но ум мой, все переиначив,
отыщет букв как ищут блох,
составит так, что станет плохо
тем кто ни в черта и не в Бога
не верил никогда.
но вот
когда черно так что ни зги,
когда темно так, что и черт
себя во тьме не разберет,
я эту мощь до оборота
в сто восемьдесят единиц,
в сто восемьдесят тонких спиц
колесных,
давших задний ход,
переворачиваю вспять,
хотя мне в этот миг понять
почти что не возможно - что там
и кем вращается,
но факт -
тем ближе свет, чем гуще мрак,
тем он желанней и видней...
возможно, всякий так живет,
храня синиц, все ждет полета
косиц желанных журавлей
и думает, что должен кто-то
ему и больше, и жирней
отдать кусок, свернув все счеты
кармических тугих ветвей,
переплетенных в сто узлов -
сто уз для узников страстей...
и стать не видимым, не узнанным
Тобой для выдачи кнутов.
я за Тобой идти готов
путями узкими и топкими,
но кто я, расскажи мне - кто?
и есть ли смысл - из топки в топку,
когда расплавлен до бела?
устал кузнец. пришла пора
и этой раскаленной стали,
способной выжечь города
иль защитить собой способной,
дать направление и форму.
Ты можешь все. я жду покорно.
к Твоим стопам стекаю и
смолкаю, бесов окрылив,
смешных визжащих белопёрых.
Ты можешь все. я жду покорно.
познав алхимии секреты,
спешить, наверно, смысла нету,
но все ж не медли, тьма проворней
и может походя пролить
меня на свой гранитный жёрнов
черный.
кто замыслы твои поймет?
кто знает может так и надо,
позолотив дороги ада,
гранитной крошкой у ворот
Твоих
рассыпаться?...
порадуй,
скажи - все к лучшему, ведь Ты
готов в свой сад по мне пройти...