* * *
Одежды мне плетущая из дней
Проходишь среди веток и теней
По улице, усыпанной багровым,
Застёгиваешь плащ.
Чтоб я искал потом твои следы,
В осенних звуках, чьи виски седы,
Там где цистерны тянут маневровым,
Где голос мой пропащ.
Где голос твой как будто хризолит
В вибрирующих яблонях парит
И тишина клубится над котельной,
Небес слышны глотки,
И туча над домами как обрыв...
И я, большой отодвигая взрыв,
Целую время — крестик твой нательный,
Пасхальные платки.
И вещество, как будто большинство,
Сгорает и приходит божество
И сразу воцаряется над нами,
Теряя высоту.
Мы засыпаем, вплыв в один мотив,
Как рыбы с позитива — в негатив.
И тучи, что полны колоколами,
Смывают пустоту.