Что загрустил, мой Юзек, осень ли настала
В твоей душе, как и на всей Руси уже;
Не веселят уже горилочка и сало
И Наты розовая попка в неглиже.
Твоя гитара позабыла о мажоре –
Репертуар годится лишь для похорон,
А если в зеркало посмотришься, то вскоре
Привычный Юзек станет – вылитый Харон.
Я понимаю, что-то надломилось в сердце,
И ты стал пристальней к печалям и скорбям;
А может в Крым тебе рвануть или, как Герцен,
Уехать в Лондон и послать нас всех к ебям.
А ещё лучше бы тебе поехать в Юрьев –
Сцепиться с Люсенькой, да водочки поддать;
Тогда появится в твоей колоратуре
Мажор восторженный, век воли не видать.