Они стали ниже, чем могут Тагилы.
Там липы роняют стрекоз на могилы.
И днем темновато от веток могучих.
Здесь море песков год от года зыбучих.
На плитах набросаны разные сроки.
Там тащат блестящие мысли сороки.
И грустно, и страшно мне топать над ними,
Представив свое награнитное имя...
Нам сказку расскажут о том, что на небо
Мы канем потом, где бы нынче ты не был...
Хотя все из нас попадают под камни,
В нас землю кидают живыми руками...
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2012
Свидетельство о публикации №112052108994