Есть место лжи во благо – непременно,
А чем тропинка вымощена в рай?
Ведь ток в дома даётся переменный
И водка разливается по край.
Вот так и мы воруем у любимых,
То сон-то явь, то веру-то покой.
Нам грезится, что жизнь проходит мимо,
А мы сошлись ни с этим и ни с той.
В итоге остаёмся у корыта,
С замоченным испачканным бельём.
Душа самим собою так побита,
Что счастье где-то кружиться быльём.
Года идут, от звона птиц-до листопада,
Уже виски жалеет тихо седина.
Приходит время, что рассвету рады,
Вот только грань за гранью – не видна.