Боль, пронзающая в висок,
на рубашке томатный сок,
на прицеле у «Калаша»
заплясала твоя душа.
Жми на спуск, веселее пой,
знать последний сегодня бой,
всё труднее твоей руке
с пальцем сомкнутым на курке.
А кругом человечий вой,
умираешь ты, рядовой,
не вернутся домой сыны
безымянной пока страны.
В дыме выстрелов небосвод,
был расстрелян в атаке взвод,
безотказно сработал план
ликвидации всех славян.