Над крестами лес осенний...
Было б здесь уютно и тепло,
Если бы не гул смиренный
Проходящих мимо поездов,
Если бы не крик вороний,
С фотографий взгляд кого уж нет...
Я ведь тоже здесь не посторонний...
Сколько мне Господь отмерил лет?
Сколько мучаться еще и верить?
Дай-то, Господи, терпеть, любить.
Знаю только - духом нужно мерить
И достойно путь свой завершить.
Листья золотые на могилке...
Мне в лицо летит усталый лист,
Говоря: "Не плачь, мой милый.
Каждый в мире ранен иль убит.
Слез не лейте и пока есть время,
Стойте в Правде за Святую Русь.
И себя особо не жалейте.
О другом судить я не берусь"
Лист слетел к крестовому подножью
И припал к сырой земле.
Вместе с ним с молитвенною дрожью
Я приник к могильной тесноте