Я не помню числа,
странным был тот октябрь,
южным небом затихшая осень
и,
расстрелянная,
птица не боялась упасть
в то прекрасное,
зыбкое очень,
уж семнадцатый год,
тот октябрь позади ,
но Душа все кружит
листопадом
и листая те дни,
когда были лишь МЫ
октябрю я пишу все " люблю "
и, опять невпопад ,
листья падают...