краской пронизая атмосферу
падают иллюзии нам в рот,
цветные сны в коробке заточения
мы видим каждый сотый год.
через стены разрушенных мгновений
мы видим мир, он столь жесток,
там небо свергнуто пастелью
в которой восседает бог.
преодолев посмертный хрип
вливая яд из вены в реки,
мы убиваем ваш стереотип
о том что боги правят в мире.
остатки сна развеяться по ветру
вместе с бурей угольных пород,
и восседает над гнилой планетой
испепелённый угольный народ.