Заткнулись метели,
Но все же зима
Идет, как мне кажется вспять.
И будки собачьи и наши дома
В морозце предутреннем спят.
И дышится снова свежо и легко,
Хрустит , как капуста снежок.
А скоро расколет наш мир в ледоход
Весна своим острым ножом.
И пятна земли, от родимых прыщей
Ты вряд ли уже отличишь.
Жизнь даст нам подумать о смысле вещей,
Когда смерть к тебе постучит.
О тысячах слов и молчании в грусть,
Глазах, что на мокрых местах.
Метели заткнулись, а я не заткнусь
Пытаясь свой текст доверстать.
Здесь синий туман, словно масло холсту
И звезды горят у лампад.
И я задержался на Среднем Мосту,
Чтоб взгляд мой куда-то упал.
И в мерзлых извилинах тощей реки
Ресницы ветлы и метлы.
Конечно же мы, те еще дураки,
Но этим добры и светлы.
И в синьке небес поласкает белье
Твой ветер, когда-то и мой.
И месяц, как ржавой груди медальон,
Натертый до жара зимой.
Да след одинокий сквозь утренний наст
Идущий к макетам елей.
Бог так разделяет по-прежнему нас,
Чтоб мы становились смелей.
Здесь скоро весна наплетет ерунды
Поднимет кувшинки со дна.
От Темной Живой Настоящей Воды
Холова все время темна.
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2017
Свидетельство о публикации №117020806754