Жил скворец,гулял в лесу.
Что за бред я вам несу.
Был на дятла он похож,
Не отдашь и не возмёшь.
С острым клювом на носу.
Уважали все скворца,
То есть дятла,удальца.
Потому как стукал сильно.
Сам медведь его стабильно,
Мёдом угощал с крыльца.
Потому как в дом его,
Коль запустишь,ничего,
Деревянного не встретишь.
Всё издолбит,не заметишь.
От инстинкта своего.
Ведь его не уважали,
А боялись слегонца.
Нос все пОветру держали,
В дом чтоб не пустить скворца,
Тоесть дятла,мать ети.
Тут крути,хоть не крути.
Был он дятел,сто пудов.
Отвечаю без понтОв,
Ведь была же красна шляпа.
И боялся даже папа,
Римский,всех его хитов.
Все боялись его прыть.
Но его же не сломить.
Когда он инстинкт включает,
Ни за что не отвечает.
Раскудрить его етить.
Все боялись десять лет,
То не опера-балет.
Не скрывали уважения,
На того "козла" скольжения.
Если включит прыть,штиблет.
Так и длилась жизнь его.
Для народа ничего,
Дятел тот совсем не делал.
Лишь долбил душой и телом,
Он в лесу деревьев своды.
Как маньяк не знал свободы.
Прочь разлуки,прочь невзгоды.
Он творил урон природы.
Глупый,видимо с того.
Не любил народ скворца,
Тоесть дятла,дрит-ца-ца.
Все вокруг его клемили,
За глаза всегда хамили.
Ненавидели отца,
Что родил его,ублюду.
Как убогую простуду.
А потом ростил,сюсюкал.
Никогда его не стукал,
Только нежненько баюкал.
Напишу мораль в науку.
Мораль:
Если все ласкали милым,
Значит вырос ты дебилом.
И в свои уж двадцать пять,
Долбишь дуб опять,опять.
Стал твой труд для всех постылым,
Но тебя же не унять.
Для таких как ты уродов,
Я скажу,долбить не в моду.
Для других твой стук слыхать.
Лучше б шёл поля пахать,
Ведь с затычками в ушах.
Ты как опиум народу.
Все вокруг лишь ох да ах.
И желают зла уроду,
Прокляная твой размах...
~The end~
(13 октября 2017 год)