Из цикла - маленькие трагедии
Лучом своим, как солнечной рукой,
День трогал листики прекрасной хризантемы,
Что выделялась средь цветов – богемы,
Необычайной, снежной белизной.
Её причёска – кучерявый шар,
Ресниц касалась – листиков корзинки.
На них, с утра ещё, повисли две росинки,
Но не печаль даря, а яркий шарм.
Откуда взялся этот мотылёк,
Осенним днём, узнаем мы навряд-ли.
Но танец его – страстный, очень яркий,
Стремительный и лёгкий, как полёт,
Затмил собой и солнца яркий луч,
И ослепительную белизну причёски
Красавицы осенней, без расчёски…,
И осветил, казалось, мрачность туч.
И даже осень замерла в восторге;
Забыл дышать осенний ветерок…
А он плясал всё – этот мотылёк,
Плясал, у смерти, стоя, на пороге.
И смерть свалилась, сверху, из кустов,
Явившись, в мир, обычной воробьихой…
Листок-слезу роняет облепиха,
И шёпот горести ползёт среди цветов.
Сорвались капли две, с ресниц, у хризантемы.
День взгляд прикрыл свой тучей, как платком.
И слёзы осени – листочек за листом,
Стекали медленно на головы богемы…