На свой аршин я мерил с дуру ,
Слова , поступки , километры ,
У правды нет температуры ,
Её уносит любым ветром .
Она , как бля@ь , из подворотни ,
С бутылкой пива та в фаворе ,
А их шалав в России сотни ,
Иль сотни тысяч нам на горе .
Любая правда - проститутка ,
В деньгах ей легче кувыркаться ,
Появится к нам на минутку ,
Но лишь с богатым лобызаться .
Стелиться будет и плясать ,
И изгаляться в голом танце ,
Но правды всей нам не узнать ,
Мы для неё всегда зас@анцы .
Мы можем только поглядеть ,
Как её хают , унижают ,
Богач ей может вдуть , впереть ,
Её в кругах тех презирают .
Ведь Правда - подлая и бля@ь ,
Имеют все , кто прав , не прав ,
За рупь купить , за два продать ,
Как сутенёр своих шалав .