Поём мы тихо песню Окуджавы,
Гитара подыграла о любви.
О том, что так обидно за державу,
Что девять граммов в сердце не зови.
О Лёньке Королёве мы пропели,
Что некому оплакать его жизнь.
Как песня молода! Мы постарели,
Ведь только услыхал её, кажись.
О том, что жил сапог кирзовой кожи,
Я вспомнил через пять десятков лет.
Неужто были мы тогда моложе?
И жив в душе тот негасимый свет.
Я голосом хорошим не страдаю,
Но песни задушевные пою.
Без песни в жизни просто никуда я,
Люблю её, как Родину свою.
Во мне любовь берёзового сока:
Он бродит в организме и душе.
Свела любовь с девчонкой черноокой,
Не рай, но радость в нашем шалаше.
Нам песни жить на свете помогают,
Когда мы слышим их или поём.
Понравилась одна, потом другая,
Всю жизнь мы новых, лучших песен ждём.
Спасибо, композиторам, поэтам,
Они скучать народу не дают.
Мы с благодарностью поём об этом:
Ведь каждая из песен - нам салют.