Теперь ни слова о печали,
Хватает радостей земных.
Уста навечно замолчали,
Укрыв два строя коренных.
Не лилась песня: диски в стопке.
Журнал, открытый на столе.
Кричал дежурный сев на сопки:
-Нас стало меньше на земле!
А неба синяя корова,
Вся в белых пятнах жнет луга.
И по утрам проснувшись снова,
Вздымает солнце на рога.
Печали нет! Она чужая
В запойной радости шальной.
Мы многих в небо провожаем,
Зарыв под старою сосной.
Глядим поверхностно и свято,
На рукотворные холмы.
Немало молодости взято,
У смерти, вроде как взаймы.
Печали нет! Не плачь кукушка!
Зачем считать года живым?
Так ворожит в ночи старушка,
В глаза пуская едкий дым.
Судьба ведет особый почерк.
Под шелест мертвого дождя,
Тебе приснился молоточек,
Что вбил в ладони два гвоздя.
Да, наша грешность крепче стали,
Пьянее всякого вина!
Теперь ни слова о печали,
Что в воздух даже вплетена.
Ее таинственные плети,
Висят над нами как лоза.
И проникают на рассвете,
Продев, как бусины глаза.
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2010
Свидетельство о публикации №110111606866