(Картина Фриды Кало (Мексика))
Неизменно, безыскусно,
непридуманно, но вкусно,
звук бросаю прямо в стены.
Эхо тянется в колени.
И завязывая строчки
из пространных многоточий
снова вкладываю душу.
Только некому их слушать.
Повисает звук картиной -
и не сюр, и не былина.
Прикреплю её покрепче,
над камином - мои речи,
пусть мне будут интересны.
Там идеи, даже песни.
Только зрителей негоже
мало так.
Пишу я все же...
Рвётся слово вверх до кручи,
разгоняет чьи-то тучи.
Может в том и есть сакральность?
Неизменная случайность...