Муарово-черный молот
неистово бьёт наковальню...
бьёт, стало быть любит,
делая сталь прочней.
Колокол на колокольне
звонарь по утру погоняет...
звенит, зовёт за собою
отделять от плевел зерно.
Ржаные колосья-обоймы
шумят, наливаются соком...
осенью выстрелив залпом
пищу дадут животу.
За веком яблоко зрит,
считает протуберанцы...
пытаясь средь них отыскать
следы потаённой души.
Я, раскинувший руки
тихо плыву по небу...
убаюканный тихой дрёмой
на волнах зелёной травы.